Jaime Sabines (1926-1999), un gran poeta mexicano

Escribir sobre el amor, con creatividad y de manera convicente, es quizá lo más difícil en poesía, pues el discurso amoroso está saturado de símbolos, frases, puntos de vista y textos, y "lo nuevo" siempre suena a plagio o repetición. Sin embargo, el caso de Jaime Sabines es un felíz ejemplo de superación del código amoroso común, y por ello fue leído y citado abundantemente. He encontrado estos poemas suyos y me han sorprendido gratamente. Todo un hallazgo para mí. Y, como ocurre con los grandes poetas, noto que Sabines abrazó también otros universos poéticos, menos populares quizá pero dichos con la claridad y conocimiento de causa que emergen una vez que se conoce mucho de la vida. Aquí abajo, el hombre y su palabra:



A estas horas, aquí


Habría que bailar ese danzón que tocan en el cabaret de abajo,
dejar mi cuarto encerrado
y bajar a bailar entre borrachos.
Uno es un tonto en una cama acostado,
sin mujer, aburrido, pensando,
sólo pensando.
No tengo "hambre de amor", pero no quiero
pasar todas las noches embrocado
mirándome los brazos,
o, apagada la luz, trazando líneas con la luz del cigarro.
Leer, o recordar,
o sentirme tufos de literato,
o esperar algo.
Habría que bajar a una calle desierta
y con las manos en la bolsas, despacio,
caminar con mis pies e irles diciendo:
uno, dos, tres, cuatro...
Este cielo de México es oscuro,
lleno de gatos,
con estrellas miedosas
y con el aire apretado.
(Anoche, sin embargo, había llovido
y era fresco, amoroso, delgado.)
Hoy habría que pasármela llorando
en una acera húmeda, al pie de un árbol,
o esperar un tranvía escandaloso
para gritar con fuerzas, bien alto.
Si yo tuviera un perro podría acariciarlo.
Si yo tuviera un hijo le enseñaría mi retrato
o le diría un cuento
que no dijera nada, pero que fuera largo.
Yo ya no quiero, no, yo ya no quiero
seguir todas las noches vigilando
cuándo voy a dormirme, cuándo.
Yo lo que quiero es que pase algo,
que me muera de veras
o que de veras esté fastidiado,
o cuando menos que se caiga el techo
de mi casa un rato.

La jaula que me cuente sus amores con el canario.
La pobre luna, a la que todavía le cantan los gitanos,
y la dulce luna de mi armario,
que me digan algo,
que me hablen en metáforas, como dicen que hablan,
este vino es amargo,
bajo la lengua tengo un escarabajo.

¡Qué bueno que se quedara mi cuarto
toda la noche solo,
hecho un tonto, mirando!

De: Otro recuento de poemas

* * *


A medianoche, a punto de terminar agosto, pienso con tristeza en las hojas que caen de los calendarios incesantemente. Me siento el árbol de los calendarios.

Cada día, hijo mío, que se va para siempre, me deja preguntándome: si es huérfano el que pierde un padre, si es viudo el que ha perdido la esposa, ¿cómo se llama el que pierde un hijo?, ¿cómo, el que pierde el tiempo? Y si yo mismo soy el tiempo, ¿cómo he de llamarme, si me pierdo a mí mismo?

El día y la noche, no el lunes ni el martes, ni agosto ni septiembre; el día y la noche son la única medida de nuestra duración. Existir es durar, abrir los ojos y cerrarlos.

A estas horas, todas las noches, para siempre, yo soy el que ha perdido el día. (Aunque sienta que, igual que sube la fruta por las ramas del durazno, está subiendo, en el corazón de estas horas, el amanecer.)

De: Diario semanario y poemas en prosa


* * *


Dentro de poco vas a ofrecer estas páginas a los desconocidos como si extendieras en la mano un manojo de hierbas que tú cortaste.

Ufano y acongojado de tu proeza, regresarás a echarte al rincón preferido.

Dices que eres poeta porque no tienes el pudor necesario del silencio.

¡Bien te vaya, ladrón, con lo que le robas a tu dolor y a tus amores! ¡A ver qué imagen haces de ti mismo con los pedazos que recoges de tu sombra!


De: Diario semanario y poemas en prosa

* * *


El cadáver prestado

1
¿Qué otra cosa sino este cuerpo soy
alquilado a la muerte para unos cuantos años?
Cuerpo lleno de aire y de palabras,
sólo puente entre el cielo y la tierra.

2
Si el hombre está hecho a semejanza de Dios,
o Dios a semejanza del hombre,
¿qué pasa con Dios cuando el hombre muere?
Vaso vacío, el hombre. Agua derramada, Dios.

3
Las flores son los ojos con que las plantas ven el mundo,
¿qué miran de noche?

¿No serán las flores las únicas estrellas
que ven los ojos de los muertos en su perpetua noche?

4
Mojado por la llovizna de la muerte
llego a la casa a obscuras.
Piezas vacías en que no hay ni un muerto,
ni un fantasma, ni un ruido,
sólo una luz desesperada hundiéndose,
soltando las paredes como la tabla el náufrago.
Casa del tiempo, criadero de sombras,
nido de aguas negras:
En voz alta me hablo como a un amigo muerto,
me toco en la humedad de tu tierra perdida.

5
Cayendo en la conciencia como en un remolino,
cayendo de verdad en un vértigo, en un obscuro hoyo
espeso de salivas y cenizas,
vomitándome el alma sobre el pecho,
cayéndome encima de mí mismo y girando
como una rana aplastada sobre el pavimento.

Levantándome de mi sombra,
de cada sombra de cada día,
para ser este fantasma perfecto,
esta figura familiar que todos conocen.
¡Ay, largo, largo hilo invisible zurciendo las heridas!
Bocota del misterio,
bocota enorme de Dios enorme haciendo payasadas,
diciendo “ésta es la hora”, “vamos, comienza”.

¡Qué pobre diablo de hombre, qué pobre ángel torcido,
qué pobre hombre pequeño y roto soy y alcanzo!
Tendría que caminar de rodillas ocho días para levantarme,
andar con los ojos cerrados detrás de las manos
y no hablar a nadie, sino al muñeco inmóvil
que aparece como una luz en el interior de mi pecho.
Del otro lado de la muerte
-porque la muerte es un río que atravesamos
frecuentemente-
en esta dura playa en que sabemos que estamos vivos
suena el anochecer sobre la carreta del miedo
arrastrada por dos bueyes perpetuamente quietos.

6
Lo que importa no es decir
“me voy a quedar callado”,
sino quedarse callado
sin decir nada.

Ir de un lado a otro
y hacer las cosas
mecánicamente,
automáticamente,
porque no somos más que una pieza.
de una maquinaria enorme que alguien mueve.
Olvidarse de esa “libertad”
que no es sino el aceite con que nos lubrican,
la palmada que nos da la vida para sentirnos importantes.

Todas las hojas de un árbol son del mismo color,
¿quién puede hacer que un pez cante como un pájaro?,
¿o que un gato ladre,
o que un hombre no sea infeliz?

He aquí que mi pobre alma
se ha refugiado a los pies de la cama
junto a mis zapatos,
y me mira a hurtadillas
mientras yo me siento todopoderoso machucando a mi
mujer.
(Y la mano amiga de Dios
me tiende una toalla, sonríe y me bendice.)

7
Devastado,
cubierto de cenizas y de lavas,
fértil aún por dentro,
por debajo de la corteza de los días,
tierra amorosa y débil
asfixiada en su muchedumbre de semillas,
o tal vez reventado como el vientre de una mujer a
los nueve meses,
y con el niño muerto, sepultado en su sangre primeriza.
Mi propio hijo soy, y me he crecido
sin el aire del parto, muerto a medias.

Gentes de todas partes que me ignoran,
hermanos de mi alma, padres míos:
yo no hago nada por salvarme,
yo no le doy ni una mordida a la vida,
yo no alzo la mano para decir: “llevadme”.

Herido de muerte, igual que un animal herido en el
bosque,
me estoy quieto, sangrando,
empapándome de mi calor y de mi vida.
(Recuerdo los ojos tristes de un caballo,
más dulces, mucho más dulces que los de una mujer
enamorada,
y recuerdo otras cosas sin importancia
en las que fui dejando, a pedazos, mi alma.)

Es hora de dormir, o de amar,
pero a obscuras.

8
Señor del abismo, director de las sombras,
guía de la víbora, padre de las tarántulas,
hacedor del sueño, lumbre de la vigilia,
quemadura del ojo:
desaparece, esfúmate,
hazte a ti mismo nada,
gota de agua ahogada,
burbuja de aire en el pulmón del viento.
No le pongas a mi hijo palidez en la cara,
ni a mí me cargues las espaldas
en tu nombre sagrado y con tu piedra.
Saca de mis venas toda la sangre
y deja en ellas el alcohol que me vuelve tu amigo.
Te quiero con todo mi odio,
te perdono con todo el rencor de mi alma.
Como marido y mujer estamos,
viéndonos, acechándonos, dispuestos
a clavarnos las uñas, furiosos de amor y de deseo.
Ponte faldas, señor-señora,
vela que te consumes velándome,
apágate de una vez como un rayo.
Tu precioso mundo sigue rodando
en la casa de la locura
como una canica de barro
tirada por un niño ciego.
Y yo te bendigo y te acompaño.

* * *


He aquí que tú estás sola y que yo estoy solo.
Haces cosas diariamente y piensas
y yo pienso y recuerdo y estoy solo.
A la misma hora nos recordamos algo
y nos sufrimos. Como una droga mía y tuya
somos, y una locura celular nos recorre
y una sangre rebelde y sin cansancio.
Se me va a hacer llagas este cuerpo solo,
se me caerá la carne trozo a trozo.
Esto es lejía y muerte.
El corrosivo estar, el malestar
muriendo es nuestra muerte.

Yo no sé dónde estás. Yo ya he olvidado
quién eres, dónde estás, cómo te llamas.
Yo soy sólo una parte, sólo un brazo,
una mitad apenas, sólo un brazo.
Te recuerdo en mi boca y en mis manos.
Con mi lengua y mis ojos y mis manos
te sé, sabes a amor, a dulce amor, a carne,
a siembra, a flor, hueles a amor, y a mí.
En mis labios te sé, te reconozco,
y giras y eres y miras incansable
y toda tú me suenas
dentro del corazón como mi sangre.
Te digo que estoy solo y que me faltas
Nos faltamos, amor, y nos morimos
y nada haremos ya sino morirnos.
Esto lo sé, amor, esto sabemos.
Hoy y mañana, así, y cuando estemos
en estos brazos simples y cansados,
me faltarás, amor, nos faltaremos.


De: Poemas sueltos (1951 - 1961)

* * *

Los he visto en el cine,
frente a los teatros,
en los tranvías y en los parques,
los dedos y los ojos apretados.
Las muchachas ofrecen en las salas oscuras
sus senos a las manos
y abren la boca a la caricia húmeda
y separan los muslos para invisibles sátiros.
Los he visto quererse anticipadamente, adivinando
el goce que los vestidos cubren, el engaño
de la palabra tierna que desea,
el uno al otro extraño.
Es la flor que florece
en el día más largo,
el corazón que espera,
el que tiembla lo mismo que un ciego en un presagio.

Esa niña que hoy vi tenía catorce años,
a su lado los padres le miraban la risa
igual que si ella se la hubiera robado.

Los he visto a menudo
—a ellos, a los enamorados—
en las aceras, sobre la yerba, bajo un árbol,
encontrarse en la carne,
sellarse con los labios.
Y he visto el cielo negro
en el que no hay ni pájaros,
y estructuras de acero
y casa pobres, patios,
lugares olvidados.
Y ellos, constantes, tiemblan,
se ponen en sus manos,
y el amor se sonríe, los mueve, les enseña,
igual que un viejo abuelo desengañado.

De: La señal


Recado a Rosario Castellanos


Sólo una tonta podía dedicar su vida a la
soledad y al amor.

Sólo una tonta podía morirse al tocar una lámpara,
si lámpara encendida,
desperdiciada lámpara de día eras tú.

Retonta por desvalida, por inerme,
por estar ofreciendo tu canasta de frutas a
los árboles,
tu agua al manantial,
tu calor al desierto,
tus alas a los pájaros.

Retonta, rechayito, remadre de tu hijo y de
ti misma.

Huérfana y sola como en las novelas,
presumiendo de tigre, ratoncito,
no dejándote ver por tu sonrisa,
poniéndote corazas transparentes,
colchas de terciopelo y de palabras
sobre tu desnudez estremecida.

¡Cómo te quiero, Chayo, cómo duele
pensar que traen tu cuerpo! —así se dice—
(¿Dónde dejaron tu alma? ¿No es posible
rasparla de la lámpara, recogerla del piso
con una escoba? ¿Qué, no tiene escobas la Embajada?)

¡Cómo duele, te digo, que te traigan,
te pongan, te coloquen, te manejen,
te lleven de honra en honra funerarias!

(¡No me vayan a hacer a mí esa cosa
de los Hombres Ilustres, con una
chingada!)

¡Cómo duele, Chayito! ¿Y esto es todo?

¡Claro que es todo, es todo!

Lo bueno es que hablan bien en el Excélsior
y estoy seguro de que algunos lloran,
te van a dedicar tus suplementos,
poemas mejores que éste, estudios,
glosas,
¡qué gran publicidad tienes ahora!

La próxima vez que platiquemos
te diré todo el resto.
Ya no estoy enojado.

Hace mucho calor en Sinaloa.
Voy a irme a la alberca a echarme un trago.

* * *

Uno es el hombre


Uno es el hombre.
Uno no sabe nada de esas cosas
que los poetas, los ciegos, las rameras,
llaman "misterio", temen y lamentan.
Uno nació desnudo, sucio,
en la humedad directa,
y no bebió metáforas de leche,
y no vivió sino en la tierra
(la tierra que es la tierra y es el cielo
como la rosa, rosa pero piedra).

Uno apenas es una cosa cierta
que se deja vivir, morir apenas,
y olvida cada instante, de tal modo
que cada instante nuevo, lo sorprenda.

Uno es algo que vive
algo que busca pero encuentra,
algo como hombre o como Dios o yerba
que en el duro saber lo de este mundo
halla el milagro en actitud primera.

Fácil el tiempo ya, fácil la muerte,
fácil y rigurosa y verdadera
toda intención de amor que nos habita
y toda soledad que nos perpetra.
Aquí está todo, aquí. Y el corazón aprende
—alegría y dolor— toda presencia;
el corazón constante, equilibrado y bueno,
se vacía y se llena.

Uno es el hombre que anda por la tierra
y descubre la luz y dice: es buena,
la realiza en los ojos y la entrega
a la rama del árbol, al río, a la ciudad
al sueño, a la esperanza y a la espera.

Uno es ese destino que penetra
la piel de Dios a veces,
y se confunde en todo y se dispersa.

Uno es el agua de la sed que tiene,
el silencio que calla nuestra lengua,
el pan, la sal, y la amorosa urgencia
de aire movido en cada célula.

Uno es el hombre —lo han llamado hombre—
que lo ve todo abierto, y calla, y entra.

De: Otro recuento de poemas

* * *

Yo no lo sé de cierto


Yo no lo sé de cierto, pero supongo
que una mujer y un hombre
algún día se quieren,
se van quedando solos poco a poco,
algo en su corazón les dice que están solos,
solos sobre la tierra se penetran,
se van matando el uno al otro.

Todo se hace en silencio. Como
se hace la luz dentro del ojo.
El amor une cuerpos.
En silencio se van llenando el uno al otro.

Cualquier día despiertan, sobre brazos;
piensan entonces que lo saben todo.
Se ven desnudos y lo saben todo.

(Yo no lo sé de cierto. Lo supongo)

De la dificultad (y peligro) de ser directos

Me sigue sorprendiendo la gran dificultad que tienen los editorialistas de los diarios de Ecuador en ser directos, sobre todo los de El Universo, El Telégrafo y Expreso. Salvo el caso de Emilio Palacio (sobre quien algo dije hace pocas semanas), la mayoría de ellos se debate en amagues, indirectas y sugerencias. Decir las cosas de frente les da miedo. Por ejemplo, agarran un librito de última hora y se ponen a descubrir la idea principal, la suponen interesante, la lanzan y establecen como principio de comentario, y luego siguen: que esto pasó en tal país y hace tanto tiempo, y que nosotros haremos lo mismo. Al final del "editorial", en el último, penoso y agotado parrafito de conclusión, nos cuentan sin convencernos cómo eso que escribieron tiene que ver con la realidad inmediata (la de los lectores) de Ecuador.

Amigas y amigos, esto del periodismo de opinión de Ecuador, pienso más que nada en El Telégrafo, de verdad, me parece una perfecta pendejada. Me gustaría decir algo diferente, digamos, hablar de las estructuras retóricas que pide el pueblo, algo sobre el periodismo de masas, o hacer una diferencia entre ambas, decir que los editorialistas están un poco preocupados por los asuntos del gobierno que tenemos, etc. Pero no, jodido es ser neutral a la hora de la lectura: el editorialismo de Ecuador es cosa de gente mediocre, poco informada y vulgar en su perspectiva (estos insultos suenan muy de Correa), exquisitas en sus asuntos personales pero despectivos en cosas del ciudadano común. Más pior es el nido de ratas de Montecristi, y de esos mejor ni hablar, que una mirada en serio desemboca en escupitajo. (¡ta hilando fino el negro, eh!)

Aunque no me guste la prensa que le tiene miedo al discurso directo, prefiero vivir en la desinformación y banalidad que ofrecen sus "editorialistas" (Universo, Expreso) que en la sociedad "libertaria" y compleja de los voceros de Corríchavez (Telégrafo).

Moraleja: Se puede ser mediocre hasta que no exista una posibilidad de superación

Reivindicación del cholerío californiano

George López, un comediante hispano muy bien ubicado como artista, actor y humorista, ha lanzado hace poco su nuevo show. El acceso es muy fácil en internet y su trabajo vale mucho, a varios niveles. Aquí, una muestra de uno de sus segmentos con la Chola Girl.

Recaigo en Carlos do Carmo

[En Paris escuché por primera vez a este gran cantante portugués. Y de sus tantas canciones, esta es mi favorita. Tiene el sabor de la lejanía y la tristeza, pero también la del hombre contemporáneo que sale en la mañana de su casa rumbo al trabajo. La letra es delicada, exquisita, y me ha llevado violentamente al mundo de los sueños y de la hermosa Lisboa que hace tanto no veo... "La flor sin miedo, perfumada, que no me quiso pero ahora me quiere...". Quise rendirle un homenaje en mi primer cholo Cepeda, en el relato "El hombre de Sintra", pero las fuentes siempre se imponen a todo homenaje por más sentido que éste sea. Aquí entonces, Carlos do Carmo]




Agarro a madrugada
como se fosse uma criança,
uma roseira entrelaçada,
uma videira de esperança.
Tal qual o corpo da cidade
que manhã cedo ensaia a dança
de quem, por força da vontade,
de trabalhar nunca se cansa.
Vou pela rua desta lua
que no meu Tejo acendo cedo,
vou por Lisboa, maré nua
que desagua no Rossio.
Eu sou o homem da cidade
que manhã cedo acorda e canta,
e, por amar a liberdade,
com a cidade se levanta.
Vou pela estrada deslumbrada
da lua cheia de Lisboa
até que a lua apaixonada
cresce na vela da canoa.
Sou a gaivota que derrota
tudo o mau tempo no mar alto.
Eu sou o homem que transporta
a maré povo em sobressalto.
E quando agarro a madrugada,
colho a manhã como uma flor
à beira mágoa desfolhada,
um malmequer azul na cor,
o malmequer da liberdade
que bem me quer como ninguém,
o malmequer desta cidade
que me quer bem, que me quer bem.
Nas minhas mãos a madrugada
abriu a flor de Abril também,
a flor sem medo perfumada
com o aroma que o mar tem,
flor de Lisboa bem amada
que mal me quis, que me quer bem.

Víctimas de un incendio en Guayaquil

[Tomadas de El Universo]

POR FAVOR, NO!

[Con todo el agradecimiento que le tengo a Carlos Vera por un espacio que me dio en Ecuavisa, con motivo del lanzamiento de dos librillos míos, sinceramente espero que no se postule a la presidencia, y menos si su candidatura rompe un posible amplio frente de oposición, pues Vera no el candidato ideal para sacar a Correa de la presidencia. Tampoco lo son DesLucio Gutiérrez y, peor, Jefferson Pérez. Una cosa es tener mucha información sobre lo que ocurre (ser un periodista enterado, listo, experimentado), otra es competir en carreras olímpicas y ganar medallas, otra es ser Coronel del Ejército (para desgracia de ese Ejército, claro), y otra ser un candidato ideal, que convenza a la gran mayoría, que tenga formación idónea para semejante cargo, que pueda crear consenso para sacar adelante políticas de reivindicación nacional, de desarrollo del aparato productivo, de empleo y educación, que realmente luche contra la corrupción, etc. El estilo de Carlos Vera, el periodista, intolerante, que corta al que habla a pretexto de "cuestionar" o "sacar la verdad" (muy aburrido, además) resulta muy similar al del Correa presidente. Y no me gustaría asistir a la repetición del mismo estilo con otra camiseta, otro que crea que la verdad y la razón siempre están de su lado, cuando no la vanidad y la falta de severa aunque serena auto-crítica. La trinchera de Carlos Vera puede ser un Ministerio de Información, quizá una asesoría, pero con seguridad no la presidencia de un país. Necesitamos una figura diferente, nueva, de mayor discresión, que pueda atraer a millones de votantes de todos los estratos sociales y regiones. Hasta ahora, sin que haya dicho nada, me inclinaría por alguien como Jimmy Jairala, actual Prefecto del Guayas, y esto es... sin tener entusiasmo por los "políticos" viejos, nuevos y por nacer].


Carlos Vera dice que él es el contendor de Rafael Correa

El ex periodista y ahora político Carlos Vera Rodríguez dio el lunes pasado una rueda de prensa en la que presentó su proyecto político respecto del probable referéndum revocatorio y la formación de un frente político democrático.

El acto se realizó en el Teatro y Museo de Queens, en Flushing Meadow Corona Park, y tuvo la participación de centenares de compatriotas y una docena de periodistas que plantearon sus inquietudes a Vera.

Luego de hablar del contenido de su libro, en el que relata conflictos con varios presidentes, grupos políticos y empresarios, que desembocaron en su decisión de apartarse varias veces de los medios televisivos en que laboraba, Vera reafirmó su decisión de incursionar en la política. “He tomado por la política, irreversiblemente, y mi época de periodista está clausurada, aunque hago periodismo independiente en un canal de YouTube”, dijo Vera.

Anunció además la formación de “un movimiento cívico democrático que presentará una plataforma de soluciones a los problemas del país y no un plan de gobierno, que de esos ha habido muchos y no han servido para nada”.

“No propongo un proyecto político, pero sí estoy dispuesto a encabezar una propuesta de referéndum revocatorio. Ni en mis mejores momentos de éxito en el periodismo he tenido tanta gente que se ha acercado, me ha llamado, me ha enviado correos electrónicos o mensajes de texto para preguntarme cuándo empezamos”, agregó.

Aclaró que la Presidencia de la República no lo obsesiona, pero no la descarta. Al declarar su oposición a lo que llamó “la dictadura de Correa”, Vera aseguró que el actual mandatario “tendrá, ahora sí, un contendor; no cualquiera, sino alguien que sabe y está convencido de que lo puede derrotar”.

A una pregunta sobre si un referéndum dará oportunidad a Correa para recuperar la credibilidad, por su habilidad para las campañas, Vera hizo a un símil futbolístico: “Si en las eliminatorias al Mundial debemos enfrentar a Brasil, alguien puede decir que es mejor no jugar porque Brasil tiene cinco copas del mundo y hay que cederle los puntos; no es así. El partido hay que jugarlo y usar todos los recursos legales para vencerlo. Lo mismo es en política, y más en el caso de Correa”.

Dijo que no se trata de cambiar a Correa, sino de terminar con un modelo fracasado que ha traído “confrontación, desempleo, pobreza, desesperanza, oscuridad y tiranía”.

También es culpa de los gobiernos anteriores: Ecuador entre los países corruptos, según Transparencia Internacional

El informe dado a conocer el martes por la organización Transparencia Internacional en Berlín, indica que Ecuador está en el puesto146, mientras que Bolivia se ubica en el 120, Nicaragua (130), Honduras (130), y Paraguay (154).

Estos países presentan "altos niveles de pobreza y requieren urgentemente instituciones sólidas y transparentes que puedan facilitar su más que necesario desarrollo económico", según Transparencia Internacional.

Venezuela ocupa el puesto 162 sobre 180 países incluidos en el estudio con un Índice de Percepción de la Corrupción (IPC) de 1,9%, apenas unos lugares por delante de Haití, que con un IPC de 1,8 se sitúa en el lugar 168 y es el peor del continente americano.

De su lado, Argentina ocupa el puesto 106, una posición que demuestra que "los altos niveles de percepción de corrupción no están asociados exclusivamente con la pobreza", un caso similar al de Venezuela, advierte la organización.

Según Transparencia Internacional, los resultados del estudio 2009 "indican que la corrupción se encuentra gravemente extendida" en América Latina.

Modelos
Chile y Uruguay se ubican como los alumnos modelos de América Latina, seguidos de Costa Rica y Cuba.

En lo alto de la tabla mundial de 180 países, se sitúan en cambio Chile y Uruguay, que comparten el puesto 25 y pueden ser considerados en cierto modo como referentes para la región, con un IPC de 6,7 puntos.

Nueva Zelanda, el país más transparente del mundo, tiene un IPC de 9,4, según el estudio.

Aceptables
Otros países de América Latina con una puntuación aceptable son Costa Rica (puesto 43 con un IPC de 5,3) y Cuba (puesto 61 e IPC de 4,4).

Detrás, vienen Brasil (posición 75), igualado con Colombia y Perú.

México, por su parte, se sitúa en el puesto 89, superado por El Salvador, Guatemala y Panamá, que ocupan la posición 84.

En el caso de Brasil, Perú, Colombia y México, Transparencia Internacional indica que "todos estos países se ubican entre las principales economías de la región y, pese a que deberían convertirse en referentes de la lucha contra la corrupción, se han visto sacudidos por escándalos sobre impunidad, pagos irregulares, corrupción política y captura del estado".

En ese sentido, la organización afirma que "la puntuación baja de la mayoría de países latinoamericanos refleja el hecho de que las instituciones débiles, las prácticas de gobernabilidad deficientes y la excesiva injerencia de los intereses privados continúan frustrando las iniciativas tendientes a promover un desarrollo equitativo y sostenible".

El informe regional de Transparencia Internacional también hace mención a los problemas de la libertad de prensa en la región y su impacto en la lucha contra la corrupción.

"Los periodistas de América Latina se enfrentan a un entorno cada vez más restrictivo, y varios países han sancionado o propuesto leyes destinadas a silenciar al periodismo crítico, lo cual atenta contra la libertad de prensa en general y la posibilidad fundamental de denunciar la corrupción y su impacto", dice el texto.